Мой любимый поэт В. Набоков (Литература XX века)

Не знаю, почему, но поэзия Серебряного века мне ближе всего. Хотя, безусловно, гений и родоначальник — А. С. Пушкин. Но о Пушкине — в следующий раз.

Итак, Серебряный век. Русские поэты этой эпохи были судьбою разделены на две категории (условно). Те, которые остались в России, и эмигранты. Честно скажу, я люблю их всех! Просто сегодня надо выбрать. А выбор — всегда непрост. Вот подумала и решила сегодня остановиться на поэзии Владимира Набокова.

Как и многие, я сначала столкнулась с прозой этого писателя.

"Машенька", "Лолита", "Другие берега"... Но когда мне попался томик его стихотворений, я была очарована. Стихи оказались простыми, умными, объемными и... вкусными! Как известно, стихи рождаются из глубины души поэта, это — исповедь личности, пережитое и обдуманное, изученное и опознанное. Чем же удивил и покорил меня Набоков? Ранний его псевдоним — Сирин, это — райская птица с женским лицом. Но не только. Сирин имеет оперение ястреба и зоркий, меткий глаз. Это видение жизни, прочувствование всех мелочей бытия поэт развивал с раннего детства. Удивительная зрительная память! И вот читатель слышит и видит:

Как лунный блеск,

Он всюду – на траве, на розах, над фонтаном —

бестрепетный, а там, в аллее, вдалеке,

тень чёрная листвы дробится на песке,

и платье девушки, стоящей под каштаном,

белеет, как платок на шахматной доске…

Это прекрасно и непередаваемо! И сразу отчетливо — прекрасные мелочи — трепет бабочек (их ещё нет, но уже ощущаемо), искринки луны, шахматы, нежность девушки.

Высочайший уровень художественного вкуса, внутреннее понимание красоты, чувственность — всё это черты лирики Набокова.

Замри над веткою расцветшей,

вдохни, какое разлилось —

зажмурься, уменьшись и

в вечное пройди украдкою насквозь.

Поэт наслаждается жизнью, играет, восторгается и этим пленяет ещё больше. Эстетика автора - это и правдивость, и борьба за честность, и преклонение перед стихиями природы, и жизненная умудренность. И закончить свое небольшое сочинение я бы хотела следующими прекрасными словами Мастера:

Нас мало — юных, окрыленных,

не задохнувшихся в пыли,

ещё простых, ещё влюбленных

в улыбку детскую земли.